Senhor, cuidai amavelmente das Tuas crianças, que colocam todas as esperanças em Ti.
Abençoai-as e livrai-as de todo o mal.
Dai-lhes força contra os ataques do diabo.
Que elas nunca O ofendam, mas procurem amá-lo de todas as formas.
Que Deus te abençoe, o Pai, o Filho e o Espírito Santo.
A missa terminou. Vão em paz, para amar e servir o Senhor.
Graças ao Senhor.
Bom dia, Mary. Como está?
Bom dia, Elizabeth. Como está?
Bom dia, Bernie.
Padre, o senhor faria uma prece a Nossa Senhora, para uma intervenção?
- O que se passa? Alguém está doente? - Não.
Só quero que nós rezemos, para que a minha filha perca a sua carta de condução.
Caso número 37422: Verónica Guerin.
Quase 1200 bilhetes de estacionamento.
A 10 de Março, multa por excesso de velocidade.
173 quilómetros por hora.
E só no mês passado uma outra multa, por conduzir a 167 km/h.
Bem, eu acho que isso mostra uma melhora da minha cliente, Meritíssimo...
Vou avisar todas as mães que é seguro deixar de novo, as crianças nas ruas.
Eu... eu mereço perder este caso, Juiz. É suficientemente justo, você sabe.
Mas se não puder conduzir, não posso trabalhar. Sou jornalista do "Domingo Independente".
Todos nós sabemos quem é, Sra. Guerin. Isso não lhe garante imunidade.
Fala a Bernie Guerin. Neste momento não lhe posso atender a chamada. Por favor, deixe mensagem.
Mãe? Estou a conduzir! Acreditas? Ele libertou-me!
Ele realmente libertou-me! Adoro-te, mãe. Falo contigo depois.
Não acredito! Estás na brincadeira!
Não, eu juro por Deus! Só uma multa de £100 e uma notificação. Já estou a conduzir outra vez!
- É a tua mãe, a criminosa. - Olá, mãe.
Bem, eu espero que tenhas aprendido a lição e mudado os teus modos, menina!
- Não estás a acelerar agora, estás? - Não, claro que não!
Bem, talvez um bocado.
O que disseste àquele juiz maluco?
Eu disse-lhe que era culpada como o pecado.
E ele libertou-te? Esse caso justifica uma reforma judicial!
Pois é. Mais uma reincidente que retorna a uma sociedade decente.
Fala o Garda, detective Chris Mulligan. Por favor, deixe mensagem.
Não me apanhaste desta vez, Chris. Ainda estou ao volante!
Fui multada - vais adorar isto - em 100 libras! Acreditas?
Tu deves-me um almoço. Tu disseste onde eu quisesse, e eu sou cara, não te esqueças.
Verónica?
Dois anos antes
Em 1994, o tráfico de droga levou os indíces de criminalidade...
...ao valor mais alto alguma vez registado na Irlanda.
15 000 pessoas injectavam heroína todos os dias...
...e as clínicas de metadona tem registos de jovens viciados com 14 anos.
Nesse ano, Veronica Guerin, jornalista conhecida por reportar escândalos na Igreja...
...e corrupção corporativa, começou a escrever sobre o crime
O seu trabalho levou-a a enfrentar criminosos frente a frente,
mas sem os conseguir relacionar com o tráfico de drogas...
...até que as suas investigações a levaram bem fundo ao seu mundo.
A merda da águia pousou.
Como está, patrão?
Sai da minha frente, seu verme.
Vá lá, onde está o dinheiro? £5.
Como estás?
Chamo-me Verónica. Escrevo para o "Domingo Independente".
Posso lhes fazer algumas perguntas? Importam-se?
Quanto é que pagas por um desses?
Algumas libras. Em todo o caso, é mais barato alugar a agulha de alguém.
E acerca da dívida?
- O primeiro é grátis. - Bem, eu ouvi £5.
- Onde vais buscar o dinheiro para tudo isso? - Eu digo apenas a um qualquer como tu:
"Dá-me o teu dinheiro ou infecto-te com Sida".
- Que idade tens? - O que é que te parece?
Estou a escrever um artigo para o jornal. Quero saber onde arranjas o material.
Vou fazer o teu trabalho por ti? Volta quando tiveres algum dinheiro.
- Gorducho, não gastes tudo em comida! - Falo contigo mais tarde.
- Estás perdida? - Quem és tu?
- Vigilantes da vizinhança. - Bem, acho melhor ficar de olho aberto.
Ouvi dizer que andam uns espertalhões duns criminosos, por aí.
Eu juro por Deus, foda-se...
Jamey, Jamey, Jamey, Jamey.
És um homem horrível, sabias?
Porque tiveste que abrir a tua boca para a polícia, a meu respeito?
Achavas que eu não iria descobrir que foste tu?
Sabes, eu estava a pensar em matar-te.
E depois pensei para mim, as pessoas são mortas todos os dias,
e ninguém se rala.
Então, decidi que vou ter de te magoar um bocado.
Na verdade, vou ter que te magoar bastante.
Mas a boa notícia é que vou fazê-lo eu mesmo. Oh, sim. Pessoalmente.
Quero dizer, tu não queres que as pessoas pensem,
que só porque o meu nome está nos jornais e tudo mais,
que Martin Cahill é muito frouxo para fazer o seu trabalho sujo, não é?
Por amor de Deus...
Tirem a mordaça da boca dele.
Deixem o maldito gritar. É isso que ele sabe fazer melhor, não é? Grita!
Por favor...
- Desculpa! - Como estás?
- Fizeste o almoço. Tu não és fantástico? - Devo ser.
- Olá. - Olá, Jimmy.
De partida para uma reportagem bombástica, não é?
Vá lá, Ronnie. Dá-nos algo novo. Quem é o miserável da semana?
Vai e compra o jornal, irmãozinho! Estás pronto para mim?
- Eu disse alguma coisa? - Não olhes para mim. É tua irmã.
- Quente o suficiente? - Sim.
- Boa noite. - Boa noite, querido. Estou no outro quarto se precisares de mim.
Está bem.
Ele não vai ter nenhum problema em dormir hoje à noite.
Isso foi porque o cansaste muito no jogo de futebol!
Sim.
- O que se passa? - Nada.
Nada ou alguma coisa?
É um disparate, o que estou a escrever.
- Dá-te um pouco de crédito para variar. - Como queiras. É um disparate meio decente.
É leve. É do interesse humano.
É um disparate.
Que estado, na rua. Estavam seringas em todo o lado.
- Mesmo onde estavam os miúdos a brincar. - Jesus.
Havias de ter visto os miseráveis. Lá parados, com os seus Mercedes.
Quantas doses de £5 tens que vender para poder comprar um Mercedes?
Faz as contas. Quantas crianças dá?
Ninguém está a escrever sobre isso. Ninguém quer saber.
Alguém tem que ir atrás desses miseráveis.
Eles estão a ganhar muito dinheiro. Era sobre isso que eu deveria escrever.
Isso não seria um disparate.
Os traficantes estão a usar menores para fazerem o seu trabalho.
Eles sabem que a polícia não toca nos miúdos. Todos sabem do que se passa aqui.
Oito miúdos deste bairro morreram de drogas o ano passado. Oito!
Todos eles com menos de 15 anos. Quatro deles eram os filhos da minha irmã Iris.
Jesus. Desculpa.
A polícia fecha os olhos, dizem que isso é um problema familiar.
Mas para algumas famílias desses miúdos, já estavam mortos antes.
Então nós criámos o "Pais Preocupados Contra as Drogas", e agora o problema é nosso.
Eu agradecia se tu escrevesses sobre nós.
- Quantas vezes vocês marcham? - Uma vez por semana.
- É mais ou menos um compromisso. - É mais ou menos um problema.
Ei. Lembras-te de mim?
- Aqueles eram homens do Cahill, na carrinha? - Que carrinha?
Ela pode ajudar, Timmy.
Tu sabes, Martin Cahill. O General.
Conhece-lo?
Quanto é a tua parte?
- Tenho de ir. Não posso ser visto com vocês. - Deixa-nos ajudar-te, Timmy.
Eu posso arranjar-te um bom sítio para ficares hoje à noite. Amanhã...
Querem fazer sexo comigo?
Eu não sou caro.
- A conta, por favor. - Ele roubou a tua carteira.
- O que nós queremos? - Fora, traficantes!
- Quando é que nós queremos? - Agora!
- O que nós queremos? - Fora, traficantes!
- Quando é que vocês os querem? - Agora!
Estas marchas são sempre assim tão pequenas assim?
Espero que, com a sua ajuda, mais pessoas fiquem a saber!
Sim, com esperança.
Eu vou certificar-me de que saibam.
- Sai daqui, Mullen. - Seu cabrão, Tommy Mullen!
- O que nós queremos? - Fora, traficantes!
- Quando é que nós queremos? - Agora!
- O que nós queremos? - Fora, traficantes!
- Quando é que nós queremos? - Agora!
- Traficantes, traficantes, traficantes! - Fora, fora, fora!
Olha quem arranjou uma nova namorada.
- Nós vemo-nos lá, então, John. - Sim, vai andando.
- O que é que queres? - Isso é maneira de falar com uma senhora?
As senhoras, não podem falar com os cavalheiros sem serem apresentadas.
Então nós agora somos cavalheiros, somos?
Onde estão as tuas maneiras? Não me apresentaste aos teus amigos.
- Se é disso que estás atrás... - Está a fechar mais cedo?
Um dos benefícios de ser o seu próprio patrão.
És incrível, John. Não, é verdade, és um exemplo de... lucro.
Como se dar bem nos negócios sem ter nem um cliente.
- Eu faço bem o suficiente. - Sim, bem...
Deve haver algumas burlas nesses bordéis, na Rua Rathgar.
O que vale a pena agora, John?
- Tu és uma cabra pequena perigosa. - Ah, bem. Faço o meu melhor. Pagas-nos um copo?
É um dos benefícios de se ser o seu próprio patrão, John. Tu és o teu próprio patrão, não és?
Estás longe do alvo. O Martin Cahill não está metido em drogas, e nem eu.
Tens a certeza?
Nós somos normais, criminosos decentes.
Se não vais acreditar em mim, por que não perguntas ao Martin.
- Ele gosta muito de mulheres. - Pois, exactamente. Marca-me um encontro.
Porque andas à caça das drogas? Devias ir atrás dos bares.
- Causam mais estragos que as drogas. - Sim, certo.
Sim?
Não. Eu tentei isso. Foi um fim fatal.
Ligo-te depois? Óptimo.
Então, com quantos tipos estás a trabalhar ao mesmo tempo, para obter histórias?
Uma pessoa menos generosa é capaz de dizer que foste ingrata,
por aquilo que já te dei até agora.
Roubar quadros antigos, sequestrar famílias de banqueiros... já passaste por cima disso, não?
Eu fiz-te famosa com aquelas histórias.
Sim, tu só me deste merda superficial.
- Eu dei-te um bom aspecto. - Bela imagem.
Vá lá. Eu preciso da tua ajuda para chegar ao Cahill. Dá-me uma referência.
Estou atrasado para um compromisso.
Um conselho: fica longe do Martin Cahill.
Desculpe incomodá-la.
É a Sra. Cahill? Frances Cahill?
Certo.
É a Frances Cahill?
- Sou. - Olá. Eu sou a Verónica.
- Sou uma amiga do John Traynor. - Eu sei quem você é.
O seu marido está em casa? Só lhe queria pedir um favor.
Martin Cahill não faz favores aos jornalistas.
Então, vá-se lixar.
Correm boatos de que ele está a pôr drogas nas ruas. Algum comentário?
Eu soube que ele mandou um tipo ao chão, no outro dia. Teve algo a ver com drogas?
Olhe, eu só quero um breve comentário. Sem gravação.
Eu vou sair do seu...
Sr. Cahill! Você não me podia fazer um favor, podia?
Eu preciso dos nomes dos miúdos que lhe vendiam as drogas.
E eu faço-lhe um favor. Não vou escrever o que as pessoas estão a dizer sobre si.
Sabe, de que o sr. está a ter filhos com as irmãs da sua esposa.
Aqui tem o meu número. Telefone-me.
Obrigada.
Então, o que posso fazer por ti, Verónica?
Como podes perder um corpo?
- Isso é um descuido incrível. - Encontram-se uns, perdem-se outros.
Vai aparecer. Esses corpos sempre aparecem.
Então vais juntar-te a esses tolos que gritam?
"Mais incompetência policial. É para isto que pagamos impostos?"
Alguns podem falar em incompetência, mas podes dizer que tens falta de pessoal.
Tens as mãos atadas. Não podes manter vigilância 24 horas nesse local de assassinato.
As pessoas devem saber isso. Quero dizer, acho que alguém deveria escrever isso.
E se alguém escrever isso, o que pode essa pessoa querer em troca?
Eu falei com o casal que deteste, em Amesterdão, depois do fim de semana.
Detidos por 48 horas porque eles não traziam nada além de uma caixa de preservativos.
O que se sente ao estar à espera que um passador cague um preservativo cheio de drogas?
Ambos sabemos que o passador é a figura mais fraca dentro da organização
Algures por aí está o "Sr. Big", sentado a rir-se de ti e das tuas provas.
Tu não lhe podes tocar. Eu quero - ambos queremos - apanhar o "Sr. Intocável".
O que é que vais fazer quando o apanhares?
O teu jornal está cheio de medo que algum mafioso o processe,
eles emprega mais advogados do que jornalistas.
Bem, quero dizer, há mais de 300 mil pessoas.
Não quero soprar na minha própria trombeta, mas eles sabem que Martin Cahill é o General,
devido, tu sabes, ao que eu escrevo no Domingo Independente.
- Pelo menos, eles sabem do que ele é capaz. - Óptimo, para os teus leitores.
Mas isso ajuda-me a colocá-lo atrás das grades?
Estamos do mesmo lado, Chris.
Agora, eu tirei um curso de contabilista, certo?
Se eu pudesse ver esses ficheiros, podia ir atrás desses desgraçados.
Pressiona-os.
Anda lá.
Vá lá...
Olha, tenho que empacotar mais umas coisas. Volto daqui a uma hora.
Ansioso para ler uma coluna de alguém, no "Domingo".
"Para o treinador, todos os dias são dias de lotaria."
" O que outros podem ganhar numa década, ele pode ganhar numa tarde."
"O seu Esquema Suíço é cá um golpe, um filho da sua enorme ingenuidade."
"Os frutos de uma fraude complexa..."
- O Treinador, patrão. - O quê?
Nunca soube que eras um amante de cavalos, John.
- Porquê a demora? - Foi o trânsito.
Nada relacionado com aquela mulher que escreve para o "Domingo"?
- Os rapazes disseram alguma coisa? - Essa não é a pergunta, Johnny.
A pergunta é: o que é que disseste àquela mulher?
Nada de importante.
Ela engraçou comigo, então achei-lhe piada.
Tu sabes porque é que eu sou bem sucedido, Johnny? Levo uma vida calma.
Ninguém sabe o que faço, e isso é muito bom para os negócios.
Quando falas com essa cabra e ela escreve sobre ti, tu sentes-te como uma estrela de cinema?
Não me parece que ela não saiba usar isso, porque ela sabe.
Não és tão esperto quanto julgas. Isso faz de ti um risco.
Lembra-te disto. Se aquela cabra alguma vez pronunciar o meu nome, tu pagas-me.
Gostas de brincar aos bandidos, não gostas?
Gostas? Faz-te sentir um grande homem. Isto faz-te sentir um grande homem?
Como é que te sentes agora? Monte de merda! Seu monte de merda!
- John, por favor... - Bando de idiotas.
Quem é o cabrão do génio, que se anda a meter com uma arma, à volta dos meus cavalos?
Não me ofenda e aos rapazes, Gerry. Deixe isso para mim.
A não ser que queira do mesmo, também.
Um aviso. Mantém a tua boca fechada.
Chamei-te aqui porque temos uma dívida a saldar.
Que dívida?
O teu homem, Martin Cahill, acha que lhe devem meio milhão.
Eu fiz com que ele nos emprestasse o dinheiro para começarmos a operação. Se ele o quer de volta...
No que a mim diz respeito, esse dinheiro continua a seguir em frente.
Ele emprestou-te o dinheiro quando saíste da cadeia. Agora está sem sorte.
Não consegue enviar as pinturas do seu último trabalho. Estão muito quentes.
- Porque tu não lhe pagas? - Não, não. Tu não o entendes.
Quando um merdas como o Cahill está em baixo, tu chutas-lhe os tomates.
Não tentaste isso com o Martin Cahill.
De que lado estás, Treinador?
Eu só penso que deveríamos ter feito o pagamento.
Não te preocupes com isso. Nós vamos fazer o pagamento.
Jesus!
Vocês estão todos loucos?
Por algumas centenas de milhar, matavas-nos a todos.
Não gosto do teu tom, Treinador.
Talvez a polícia não descubra o que fizeste,
mas se o resto da cambada do Cahill descobre,
matam-vos a todos e a todos com quem fizeste negócio.
O IRA assumiu responsabilidade pela morte de Martin Cahill.
Estamos a fazer tudo o que está ao nosso alcance, para prender e identificar o atirador.
Até ao momento, não foi feito qualquer progresso.
Esta execução não foi a primeira que vimos neste ano.
Que progresso foi feito nos outros casos?
Não posso comentar esta, nem qualquer outra investigação, neste momento.
Porque nunca houve progresso nos casos que envolvem o IRA?
A família Cahill declarou que o General, e passo a citar, "Não foi assassinado pelo IRA,
mas porque alguém viu quanto dinheiro ele ganhou e queria assumir o comando."
Na sua opinião, o assassínio pode estar relacionado com droga?
- Não pode acreditar em tudo o que ouve, Sra. Guerin. - Nem você, Des.
Olha, Verónica, todos os jornalistas vêem grandes conspirações em tudo.
Não temos sequer uma merda duma pista sobre nada. Nós apenas não sabemos quem matou o Cahill.
Sim, e vocês não se importam, não é? Enquanto eles se matarem uns aos outros, é mais fácil para todos.
Vamos escolher os criminosos menos importantes primeiro.
Aqueles que gostavam do Martin Cahill, sentem uma profunda sensação de perda e dor.
A violência só pode levar à morte,
porque é o caminho do ódio, do medo e da vingança.
"Pai Nosso que estais no céu. Santificado seja o Vosso nome. Venha a nós..."
Nada como um funeral para se ver a competição, não é?
Olhem ali para o Gerry Hutch, todo choroso. Ou devo dizer "O Monge"?
Ele não é nada mal parecido, para um monge.
O problema dos monges é eles serem celibatários.
Supostamente.
Vês aqueles dois além? Eles são traficantes, certo?
Oh, sim. Fatso Mitchell e Tommy Mullen.
- O Cahill não andava a passar drogas. - Não?
Eu segui o dinheiro e parece que afinal, o teu homem estava completamente falido.
- A família teve de emprestar £10,000 para isto. - A sério?
- Não tinha dinheiro para comprar as drogas. - Por amor de Deus.
Vês aquilo? Os rivais do lado norte vêm prestar o seu tributo.
Aquele além é o Brian Meehan.
- O loiro? - Sim. O sacaninha.
"Bendita sois vós entre as mulheres e bendito é o fruto do vosso ventre, Jesus."
"Santa Maria, mãe de Deus, rogai por nós pecadores agora e na hora da nossa morte."
"Santa Maria, cheia de graça, o Senhor está convosco."
"Bendita sois vós entre as mulheres e bendito é o fruto do vosso ventre, Jesus."
Sim?
- O IRA não actuou sozinho. - Diz-me alguma coisa que eu não saiba.
- Onde estás? - O Gerry Hutch mandou matar o Cahill.
O Hutch? Tens a certeza, neste momento?
Eu estava lá.
Ela acreditou.
Sai agora daqui e eu acabo contigo.
Ok. Tragam-no cá.
Certo, dispam-no e revistem-no
Eu vou-te apanhar. A tua mulher, os teus filhos. Pensas que és o maior agora?
Não te vais armar em bom da próxima vez que me apanhares num dia mau.
Sim? Estou a tremer. Podemos fazer isto, a bem ou a mal. A escolha é tua.
Vamos fazê-lo a mal, huh?
Gostas de homens com grandes pilas, gostas? Queres isto, queres?
Ela é lésbica, é? Simpatizas comigo, não é idiota? Seu pervertido.
Muito bem. Pega no teu equipamento de desenho e desaparece-me da frente.
Estão aqui mais de £600. Podes ficar com isso.
Vocês precisam mais disso do que eu.
Bando de bêbados imbecis, trabalham e pagam impostos.
Sabem que mais? Eu ganho mais numa semana do que vocês num mês. Tomem.
É mais do que aquilo que ganhas num ano.
Obrigado. Até logo, pessoal. Que corra tudo bem.
Até breve, Brian.
Eu gosto sempre de ir às compras após um funeral.
- O que é que está aqui a fazer? - Isto está mau para o seu lado.
- Disseram que tinha mandado matar o Cahill. - As pessoas podem dizer o que quiserem.
Eu estava fora do país, nessa altura.
Isso é a sua resposta, Sr. Hutch? Ou devo chamá-lo de "Monge"?
Está a invadir a minha privacidade e a privacidade da minha família.
Se não sai da minha propriedade, vou processá-la e si e à porcaria do seu jornal.
Agora, vá-se foder!
Posso citar isso?
Agora não posso falar com ninguém.
É o Tony Gregoy. Ele é o membro do parlamento para Dublin Central.
Eu sei quem ele é. Mesmo assim não posso falar com ele. Diz-lhe para me ligar mais tarde.
- Diz-lhe tu mesmo. - Olá, Tony.
O que é esta merda?
É o melhor jornal irlandês, Tony.
"A cidade de Dublin está como uma caixa de pólvora, à espera de explodir?"
- Parece uma profecia concretizada. - É uma citação.
Não fui eu que a escrevi, percebes?
Nenhum gang estava envolvido na morte de Cahill.
Nós temos fotos desses gangs, e nenhuma das testemunhas os identificou.
A única razão pela qual não há um banho de sangue agora mesmo,
é porque os Cahills não acreditaram na tua história.
Bem, naquilo que me diz respeito, esta mulher não tem escrúpulos e é provocadora.
Ela trata os rumores como factos.
E o teu jornal é irresponsável em publicá-los.
Agora, espero ler a minha resposta, no próximo Domingo, ao pequeno almoço.
- Eu não fiz nada de mal. - Eu sei. Confirmou os seus factos?
Soube através de uma fonte, que nunca se tinha enganado. Eu não acusei o Hutch.
Eu nem o chamei de "Monge". Deixei-lhe isso a ele. Ele disse que estava fora do país.
Disse que nos processava, mas não o negou.
- Nós sabemos disso. - E os advogados aprovaram isso, Aengus.
Não duvidamos de ti, Verónica. A questão é o Gregory. Ele é membro do parlamento da área.
- Ele quer ter a sua palavra a dizer. - Eu não quero saber disso.
E a fonte? Ele não testemunharia?
Claro que não. É um criminoso. Jesus, isto é como ser um polícia.
Pior. Não podes pedir um mandato de procura ou uma escuta, mas tens de provar tudo.
Sim. E tu queres saber se a tua fonte é credível.
O Traynor está?
- Jesus! - Oh, desculpa, John. Só uma perguntinha.
Não estás a tentar começar uma guerra entre os Cahills e o Hutch?
- Jesus. Ela é famosa. - Cala-te.
Tenho a impressão que só me tens andado a contar tretas, acerca do "Monge".
Do que é que estás a falar?
Fazer com que os gangs do norte e do sul se matem uns aos outros, para que outros tomem o controlo.
Tu estás a falar do teu cu. Sai daqui. A não ser que te queiras juntar a nós.
Tu disseste-me que estiveste lá, John.
- Eu fiz-te muitos favores. - Sou eu que estou a fazer os favores.
Eu fiz-te os favores! Não te esqueças disso.
Eu digo-te o que sei. Não te digo o que fazer com isso.
Tu entras aqui a chamares-me maldito mentiroso!
Essa reacção é um pouco exagerada, John.
- Porque é que tu não vens e tomas uma posição? - Demasiados jornalistas para mim.
Não podes entrar num clube se ignorares os membros, Verónica.
Eu sei o que eles dizem sobre mim: sem experiência jornalística.
Estou a exagerar no problema das drogas, as minhas fontes são inseguras, não posso escrever.
- Bem, exacto. - Eu sei que não sou grande escritora.
Bem, penso que és uma poetisa, Verónica.
Vai. Vai, Cantona!
Aquilo é poesia.
- Qual é o resultado? - Zero a zero
O Cantona hoje está um autêntico aspirador. É irreal.
Aquilo é o que se chama um matador. O número sete. Olha para ele.
Um avançado? Como é que disseste que se chamava?
Eric Cantona.
Nasceu a 26 de Maio 1966. Levou o Man United a ganhar seis taças.
Futebolista do ano na Primeira Liga em 89. É ele?
Bem, não me lixes. Eu penso que é isso, sim. Jogo limpo, contigo.
- Eu conheci-o. - Conheceste o Eric Cantona?
- O que é que ele te disse? - Não interessa. Ele é um génio.
Ele é mesmo genial, meu. Ele é mortífero.
Olha para aquilo. Aposto contigo qualquer quantia em como o "Monge" fazia aquilo.
Que tal uma cerveja? Há um pub jeitoso ao fundo da rua. Muito sossegado.
São quase 3 milhões de libras.
Onde é que tu escondias 3 milhões de libras?
Como podes achar tanta graça, em esconder 3 milhões?
Não vais andar aí pela cidade, a gastá-lo de uma forma doida, pois não?
Sim. É isso exactamente.
- Boa noite. Obrigada. - Então, nenhuma bebida, agora?
Sem hipótese?
- Gerry, estiveste bem no trabalho do Brinks! - Porque que raio me estás a seguir?
- Vou escrever acerca disso. - Estou-me a cagar para o que escreves.
- O que estás a fazer com o dinheiro? - Não é da tua conta aquilo que estou a fazer.
Aqui tem.
Sabes, esqueci-me das minhas maneiras.
Tu tens estado em minha casa. Talvez seja mais que tempo de eu visitar a tua.
- Sempre em frente, Sr. - Obrigado. Eu vejo-te outra vez.
- Boa noite, mãe. - Boa noite, amor.
- O que estás a ler, mãe? - Só umas notas.
- Dos mauzões? - Não. Só um tipo mauzão.
É que já passou muito da hora de dormir. Vamos lá embora.
Estás a ficar muito grande para a tua velha mãe. Tenho de te ler uma história.
Jesus.
Mas que raio foi aquilo?
- Fica aí. - Está bem.
Isso é fantástico. Obrigada.
Ronnie? Nós estamos todos nervosos.
A mãe está nervosa, eu estou nervoso.
Até o Graham. Ele nem vai falar nada sobre isso.
Toda a gente sabe que não vale a pena falar contigo.
Jimmy, aquela gente faz ameaças de morte, se a roupa estiver mal dobrada.
Mãe! Mãe, onde é que puseste as velas?
Estão em cima da caixa do pão!
Está bem. Além disso, não é a primeira.
Lembras-te daqueles fanáticos religiosos atrás da história do bispo Casey?
Há sempre alguém. Tu habituas-te a eles.
Não, Ronnie, tu habituas-te à água fria, não a balas. Isto é uma loucura.
Fazias o mesmo. Se visses aqueles miúdos na rua, fazias o mesmo.
- Não se houvesse pessoal a disparar em mim. - Mãe, olha!
- Cathal, isso é fantástico! Quem te deu isso? - Tu e o pai.
Sim.
Estou a ouvir, efectivamente. Quem quer que o tenha feito, certificou-se que eu não estava no quarto.
Podes fazer isto? Tu és melhor nisto.
- Não há nada que nos preocupe. - Nada com que nos preocupemos?
Sou o único Guerin da lista telefónica. De quem achas que eles vêm atrás, agora?
Não te gabes a ti próprio, irmãozinho.
Vais dançar ou vais acelerar nisto?
- Aqui, dá a vez a outro. - Dá-me uma volta.
Vens para a cama?
- O quê? - Eu sei que me consegues ouvir. Vens para a cama?
Vou, num minuto.
Bem. Como quiseres.
Baixa isso. Baixa isso!
Anda lá. Eu adoro isto. Eu adoro o meu trabalho.
Finalmente, estou a fazer algo que pode fazer a diferença.
O que é que eu vou fazer contigo?
- Oh, anda lá. - Não.
Está bem.
Anda lá, meu.
Anda lá. Bom rapaz!
Nós acordámos-te?
O que é que eu posso dizer? Eu penso que o Gerry Hutch não se mete nas drogas.
O assalto aos Brinks, sim, provavelmente. Ele não lida com drogas.
Eu percebo, mas tenho acompanhado os seus movimentos.
Só preciso da fonte das drogas. A ligação é fácil. Preciso da tua ajuda, Chris.
- Tens de parar de vir ao meu escritório. - Ele tem o dinheiro.
Estamos a falar de um tipo sem recursos visíveis de dinheiro.
Que pagou impostos de 2 milhões, o ano passado.
Está limpo pela amnistia fiscal do governo.
- Ele tem dinheiro a mais, para não estar metido nisto. - Na tua opinião jornalística.
Eu sei que confiscaste os carregamentos do Cork. Por isso vêm de outro lado. De onde?
Apreendemos drogas de Liverpool, Escócia, Amesterdão e Paquistão.
Não és a única que está aqui a tentar, Verónica, e o Hutch não é o único com dinheiro sujo.
- Quem mais tens? - Podia dar-te uma dúzia de nomes.
Aqui está o último candidato, veio da Interpol.
John Gilligan, um ano fora da prisão de "Portlaoise".
Consegues-me dizer como é que este reles
tem 300,000 libras para lavar num casino, em Amesterdão? Tu és a estrela jornalística.
John Gilligan. Certamente tem um perfil vulgar.
Sim?
Olá, Aengus. Sim, podes esperar?
- Eu posso...? - À vontade. É uma cópia.
- Boa. - Vai só.
Devo-te um almoço.
Não, coloca a história de Brinks. Mas omite a acusação de drogas.
Para quê? O material que mandaste é fantástico.
Dá-me só 24 horas. Tenho uma dica. Pode ser grande.
- Vou confiar em ti, desta vez, Verónica. - És formidável.
Belo bronzeado, John!
Espero que não haja ressentimentos entre nós.
Eu não sou de levar tiros pela janela, pessoalmente.
Desaparece.
Eu disse-te para teres cuidado com os gostos do Gerry Hutch.
Mas não me contaste acerca de um tipo chamado Gilligan.
Quem?
Tu arranjaste-lhe um carro quando ele saiu da prisão, no ano passado.
John Gilligan. Queres que eu soletre?
Eu tenho a merda de uma garagem. Forneço montes de carros às pessoas.
Dificilmente me vou lembrar de todos, não é?
- É ele, aqui? - Porque é que havia de me preocupar?
Por nenhuma razão, realmente. Apenas o tipo atrás do segurança é muito parecido contigo.
- Agora, aqui está uma coincidência. - Vá lá, de onde vem o dinheiro dele?
Ele está a providenciar haxixe e heroína para o Mitchell?
Não te posso ajudar, Verónica. Não sei nada sobre ele.
Se ouvir alguma coisa, eu digo-te, está bem? Molly!
Podes ficar com a fotografia se gostas. É uma gira de ti. Temos muitas.
- Vende cavalos? - Sim.
- Tu tens um número. - Eu vendo-os quase todos, na Alemanha.
Eu e a Geraldine estamos a pensar fazer disto o maior e melhor
centro equestre de toda a Irlanda.
Bem, tenho de dizer que o tamanho é impressionante.
Diz a freira ao marinheiro.
E que tal um aperitivo? Champanhe, caviar? É tudo importado.
O John e eu temos grandes planos para este lugar.
Espera aí.
Olá?
- Olá? - John...
Estou a deixar de te ouvir. Estou?
- É o Traynor. - Johnny.
Ouve, a Verónica Guerin conseguiu uma fotografia nossa, em Amesterdão.
Mas, John, eu juro que não tive nada haver com isso. Eu nunca mencionei no teu nome.
Mas ela estava a perguntar por ti.
Johnny, já te tinha dito, basta que ela refira o meu nome, tu pagas.
Grandes idiotas!
Que se lixem!
Feliz Natal!
- Agora, isto não é óptimo? - Quando é que a mãe vem?
Ela estará cá em breve. Nós queremos qualquer coisa mais forte que isso.
Sim? Mãe, como estás?
- Feliz Natal, Ann. Estás fantástica. - Feliz Natal.
- Onde está a tua mãe? - Sabes como é a Verónica. Sempre a correr.
Está bem.
Está alguém à porta, mãe.
O meu telefone vai estar ligado toda a noite. Podes ligar-me quando quiseres.
Eu também te adoro. Ok, adeus. Adeus.
Sim, tudo bem, tudo bem.
A Verónica foi alvejada!
Como estás?
- Como estás? - Pareces fantástica.
- Olha para ti. Por amor de Deus. - Olá, Willy.
Não encontro nenhum canal desportivo. Acreditas nisto?
"... extensas investigações sobre crime organizado em Dublin..."
Porque é que usam sempre esta imagem tão brutal?
"Foi um incidente muito sério."
"A Verónica Guerin é uma jornalista muito talentosa."
"Um ataque como este pode ser visto como um entrave a ela,"
"devido a certas publicações ou artigos que ela escreveu."
"Isto pode estar ligado com o roubo, do mês passado, de 3 milhões de libras?"
Todos sabemos quem tratou desse, não é, Hutch? Ele ameaçou-me.
Verónica, por favor, pára com isto. Escreve sobre moda, sobre futebol.
Escreve sobre qualquer coisa que gostes, mas pára com isto. Tu não tens de fazer isto mais.
Aengus, não me vejo a cobrir eventos de moda ou a ter uma coluna de jardinagem.
Tu sempre quiseste escrever sobre políticos.
Estou a escrever. As drogas são políticas.
E se eu te disser que já não publico o teu material?
Mas tu nunca me vais dizer isso.
Por amor de Deus, não há um canal de desporto.
- Nós temos de ir. - Mas que raio de hospital é este?
- É para isto que pagamos o seguro de saúde?
- Onde está o Cathal? - Está óptimo. Ele está na tua irmã, com a tua mãe.
- Não te preocupes. - Eu não estou preocupada.
Certo. Arranjámos-te 24h sobre protecção policial.
- Está bem? - Óptimo.
Que maneira de passar a véspera de Natal, a olhar para uma reles caixa.
"Mary Poppins." " E Tudo o Vento Levou."
A próxima coisa a saber, será "Uma Maravilhosa Vida Fodida.
O Doutor disse que falhou a artéria e o osso.
À queima roupa com uma 45, e isto foi tudo o que conseguiram fazer.
- Onde está o Cathal? Como está ele? - Ele está bem.
Onde está ele? Oh, sim. Ele está com a mãe.
- Sim. Ele está sempre a perguntar por ti. - Sim?
"... tiroteio antes de... ... investigações para..."
"... avisos de um bando organizado."
Tu vais parar com isto agora?
Avó, olha! É a mãe.
- Dá-me as chaves. - Eu sei o que estou a fazer, Graham.
- Eles dispararam porque estou no caminho certo. - Dá-me as chaves, por favor.
- Obrigado. - Podes dar-me as chaves?
Não.
Olha para o teu estado.
Achas que eu quero fazer isto, achas?
Eu não quero fazer isto. Tenho de o fazer.
Verónica, és uma jornalista. Escreves. Deixa a polícia tomar conta disto.
Oh, Graham, deixa-te disso. A polícia não pode fazer nada. Eles vão escapar, como sempre fazem.
- 14 tiros em 14 meses. - Tu és um deles.
Eu sei quem são os tipos. Podes me só dar as chaves?
Não. Que cabeça dura.
Vem para dentro. Por favor.
Não se vão safar com isto. Eu apanho um táxi, então.
Oh, por amor de Deus.
Jesus Cristo.
Sim, olá. É a Verónica Guerin. Eu queria a...
Obrigado. Anda lá. Entra.
- Quem guia? - Tu não consegues guiar com duas pernas boas.
- Achas que te vou deixar conduzir só com uma? - Essa foi baixa, chega.
- Conduzes como uma velhinha. - Vamos, "Coxinha", entra.
Onde vai ela? Ela só saiu do hospital há um dia atrás.
Eu sei.
Deixa-me fazer isso.
Olhem! A Verónica Guerin. Venham cá. Vejam.
Tommy Mullen?
Fatso Mitchell?
- Sim. - Isto é para ti.
Sai já daqui. Daqui!
- A tua coluna está a chatear-me "mãe". - Ah, coitadinho.
Tu pensas que eu sou um traficante, não pensas? Bem, não nenhum traficante.
Já vi a família e amigos morrer semana sim, semana não, por causa deles.
Muito bem. Porque é que disparaste em mim?
Não, não tive nada a ver com isso. Eu não falhava.
Estou a dizer-te, ele não está aqui.
E tenho de ir. Estou ocupada.
- Que idade tens? - Não tens nada haver com isso.
Por favor, dá só isto ao Traynor.
Tu vais ficar bem? Quero dizer, a tua perna e tudo?
Sim, eu sou forte.
Tu vais ficar bem?
"E eu pensei... sempre acreditei que... bem, sou uma jornalista."
"Ninguém mata o mensageiro. Quero dizer, um jornalista não apanha tiros."
"Se a bala tivesse atingido uma artéria, podias ter morrido."
"Então, porque fazes isto? Porque corres riscos?"
Bem, digo-lhe esta. É preciso tomates para dar um tiro na própria perna, por publicidade.
- Ela devia ter disparado contra ela própria nos tomates. - Grande alvo.
- Vamos? - Nunca gostei mesmo deste sítio.
Ela pode sempre usar o dinheiro do seguro para um curso de jornalismo.
Aqui. Vê isto.
"... chamando a atenção do público, geralmente..."
"... uma cultura que existe na nossa sociedade, que ninguém sabe nada de nada."
A tua namorada parece muito saudável.
É pena que o idiota que contrataste lhe tenha acertado na perna.
Agora está o país inteiro a olhar para ela, graças a ti.
Ela é um verdadeiro mártir, graças a ti, Treinador.
Santa Verónica do "Domingo Independente".
Relaxa, está bem? Ela está convencida que foi o Gerry Hutch a fazê-lo.
É melhor rezares para que ela continue assim.
Anda lá.
Champanhe... agora.
"Aquelas cartas que tu entregaste. O que é que dissestes nelas?"
"Estava uma pergunta simples em cada carta daquelas."
"Que era: Você é o responsável pelo meu ataque?"
Sr. Gregory?
O que é que está a fazer aqui? Como é que passou a segurança? Não pode entrar assim de qualquer maneira.
Peço desculpa. Importa-se que me sente?
Uma jovem ferida, com muletas. Eu estaria em desvantagem. Sente-se.
Eu venho para pedir desculpa, se percebi tudo mal.
Todos vocês jornalistas, perceberam mal.
Chamou aqueles tipos de o "Víbora", o "Monge", o "General".
Glorificou-os. Eles não são estrelas de cinema.
Com respeito, eu não tenho opção.
Não posso dizer o seus nomes. As suas leis difamatórias não me deixam.
Jornalistas vão para a prisão por fazerem o seu trabalho.
A Liz Allen, está a enfrentar a prisão, por ter exposto esses homicídios.
Não me vou envolver nas vossas vinganças pessoais.
- Não estou aqui por ter sido atingida. - Agora nós sabemos o que é que não está aqui a fazer.
Olhe, tenho vindo a escrever consideravelmente, duma forma moderada, nos últimos 18 meses.
Deve ter perdido alguns dos meus artigos. A 11 de Junho... eu só quero esclarecer isto...
... sugeri que aumentassem os períodos de detenção para crimes relacionados com drogas.
Depois, a 16 de Junho, escrevi sobre as taxas oficiais - quero dizer, isto é ridículo -
dizendo que eles são pagos apenas para declarar rendimento,
sem se preocuparem se era proveniente da droga.
Depois, no dia 23 de Julho, escrevi acerca do "Gardai".
Eles podem parar os lucros provenientes da droga, mas não podem ficar com eles. Não é frustrante?
Não preciso que me diga que a luta contra a droga ficou debilitada, ferida,
por as leias que temos neste momento.
- Estamos do mesmo lado, Sr. Gregory. - Estamos do mesmo lado?
Eu não gosto dos seus métodos, e não gosto do seu Jornal.
Sim. É uma treta. Mas é uma treta popular.
Use. Espalhe a sua mensagem. Use-me.
Tem de mudar essas leis que favorecem os criminosos.
Quando é que chegamos à parte em que me usa? Ou é só uma oferta piedosa?
Bem, estou de olho num tipo chamado Gilligan. Apenas receba as minhas chamadas telefónicas.
Gilligan, foi o que disse?
Um amigo meu disse que aluga estes contentores. Costuma vê-lo por aqui?
Ligeiramente pesado? Um tipo careca?
Nós nunca o vimos aqui.
- Obrigado pelo tabaco. - Sim.
Willy, fazes-me um favor, fazes? Descobre há quanto tempo o Tony Gregory está no seu escritório. Obrigada.
Olá. Olhe, sem ofensa,
mas esses tipos não vão falar comigo com os polícias a rondar aqui. Está bem?
- Certo. - Obrigada. Não está a funcionar.
O Gilligan consta aqui como estando a morar num andar do estado, sob pensão.
Isso é apenas uma morada para correspondência.
Esses tipos vão a reuniões com os agentes de liberdade condicional em BMWs e Mercedes.
Ter dinheiro não é uma violação da liberdade condicional.
É, se os bens forem ilegais.
Agora, gostava de ver um registo de propriedade para as seguintes propriedades,
e para esta corporação, com uma cópia dos relatórios dos accionistas. Agradecia.
E o mesmo para esta outra companhia, gerida por um homem chamado John Gilligan.
Eu disse-lhe, o escritório está fechado para almoço,
Portanto, a menos que seja do pessoal ou do governo, para si está sempre fechado.
Não é problema. Eu tenho um amigo que quer falar consigo.
Conhece o Tony Gregory?
Oh, tu és um anjo.
- Estou quase a terminar. - Mentes muito mal.
Oh, Deus. Fazes o pior café do mundo.
Aqui está. Ajudo-te a deitar o Cathal.
Já está a dormir há uma hora.
Claro.
Às vezes não te dá vontade de o deixar dentro de casa? Não o deixar sair nunca mais?
Sim. Mas sinto mais isso contigo.
Apanhei-o, Graham. Já tenho o nome dele.
Vou apanhar este corrompido do Gilligan.
Estou tão perto, sabes? Assim, pertinho.
Confias em mim?
Certo?
Não te preocupes.
É fácil para ti dizê-lo.
Como está? Sabe onde possa talvez, encontrar o Sr. Gilligan?
- Desculpe. Não sei. - Certo.
Sr. Gilligan? Sou a Verónica Guerin do "Domingo Independente".
Vim fazer-lhe umas perguntas sobre os registos de propriedade,
incluindo este lindo centro equestre que aqui tem.
Pode começar por contar-me onde foi buscar o dinheiro.
Puta! Puta!
Puta!
Puta! Puta!
- Está a usar uma escuta? - Não! Não!
Fora da minha propriedade, minha puta!
Jesus! Jesus, o que te aconteceu?
O que te aconteceu, querida? Meu Deus! Meu Deus!
O que te aconteceu?
Oh, minha querida. Oh, minha querida.
Podes ver tudo?
Certo.
- Estás pronta para ir para casa? - Sim.
- Queres experimentar um gole disso? - Obrigada.
Olha, tu é que sabes, Ronnie,
mas se apresentares queixa, escrever essa história pode prejudicar o caso.
Eu conheço-te. Queres roubar-ma.
Claro que quero. Sou uma repórter.
Como é que vai ser, Verónica? Queres a história ou apresentas queixa?
Sim?
Daqui é o John Gilligan.
Se me fizer alguma coisa,
se for ao "Gardai" ou se escrever alguma coisa sobre mim...
Eu vou raptar o seu filho e vou violá-lo.
Vou disparar em si.
Percebe o que eu estou a dizer-lhe?
Eu vou raptar o seu filho e vou violá-lo.
E depois vou disparar em si.
Vou matá-la.
- Verónica... - Onde está o Cathal?
- O que se passa? - Onde está a Cathal?
Ele está no campo. Ele está com a tua irmã. Está a salvo.
Jesus.
- Foi ele. - O quê?
Eu nunca deveria ter ido lá. Oh, Jesus!
- Estou com tanto medo, Graham. Estou mesmo com medo. - Eu sei, eu sei, eu sei.
Vai ficar tudo bem.
- Eu quero que tu me prometas uma coisa. - O quê?
- Não digas a ninguém que eu estava assim. - O quê?
Está bem?
- Não quero que eles o apanhem. - Está bem.
Isso é o que eles querem, mais do que qualquer outra coisa.
Eu prometi-te. Tu nunca tiveste medo.
Tudo bem. Oh, Jesus.
Nunca tiveste medo.
Jesus, Verónica. Olha para ti.
Eu viverei.
Como estás tu, John?
Já... foi há algum tempo.
Sou forte. Queres uma bebida?
Não, obrigada. Não estou com sede.
Então, sobre o que é que queres falar?
- Eu tenho uma mensagem para ti do John Gilligan. - O homem que tu não conheces.
Logo que ouvi, eu fui vê-lo. Disse-lhe que ele percebeu tudo mal.
Sabes, ele é um pequeno homem com uma riqueza.
Ele ferve em pouca água. Perdeu a cabeça, apenas.
De qualquer modo, ele quer pedir desculpa pelo que fez,
e pelo que disse acerca do teu filho e da tua família.
Ele nunca faria essas coisas.
Queria poder voltar atrás.
O Gilligan mandou-o enfiar-me na cabeça, aquela treta acerca do Hutch.
Sim. Ele matou o Cahill, fugiu e deixou o IRA levar os créditos.
Eu não sei do que é que estás a falar. Estou aqui porque ele quer acabar isto,
antes que as coisas ainda fiquem piores.
Como é que pode ficar pior?
As coisas podem sempre ficar pior, Verónica.
Agora, se não apresentares queixa, dentro de uma hora estás 100 mil libras mais rica.
Não é suficiente. Eu quero 300.
- Eu penso que te posso arranjar isso. - Certo.
Podes dizer ao Gilligan que ele não me vai comprar.
Ninguém te quer comprar. O homem só quer ser justo, é só isso.
Mesmo que seja condenado, só apanha 6 meses.
Certo, bem, se não está preocupado, porque está pronto a pagar tanto?
Porque é que ele se deu ao trabalho de mandar um mensageiro?
Tu não és o "Treinador", pois não, Johnny?
És o puto dos recados.
O que estás a fazer, a falar-lhe assim, depois do que lhe fizeste?
Mas que raio estás aqui a fazer? Sai daqui.
- Ele mandou aquele homem para te matar. - Isso são só tretas.
- Não oiças essa merda. - É verdade.
Ele disse que o homem estava supostamente preparado para disparar na cabeça, mas a arma não disparou.
Verónica!
Eu decidi fazer uma queixa formal contra o tipo que me bateu.
Quero dizer eu... eu perderia muito,
certo, se cedesse a esses marginais, e eu não vou fazer isso.
porque seria pior para mim, e pior para o jornalismo,
se eu ou qualquer jornalista fosse intimidado.
Isso significaria que eles ganharam.
E eles não vão ganhar.
Vai-te foder!
"A casa tremeu e caiu,"
"e então, os pequeninos descobriram"
"que estavam a desaparecer num turbilhão de folhas."
Ele é rápido a adormecer.
Obrigado por olhar por ele, mãe.
- O que deveria vestir uma rapariga para ir a tribunal? - Talvez o azul-marinho.
- Este está grande. - Oh, olha...
Ah, olha para isto.
Olha para ti, sempre a tentar ser melhor que os rapazes.
Isso lembra-me, tu sabes, de um dia, não sei que idade tinhas...
Estavas a jogar futebol e a bola foi contra a parede do velho Clancy.
Lembras-te dele ? Era um homem muito perigoso. Muito violento.
Os rapazes não fizeram nada, mas tu, corajosa como sempre,
subiste aquelas escadas e bateste-lhe à porta.
- Fiquei morta de medo. - Não se notava.
É uma característica tua, não é? Não mostras o medo.
Sabes, Verónica, por vezes, é mais inteligente deixar o velho ficar com a bola.
E, às vezes, é mais honroso simplesmente sair de cena.
Bem, eu trouxe a bola, não trouxe?
Sabes exactamente o que eu quero dizer.
Em resposta a uma moção movida pela defesa, concedo um adiamento até 30 de Junho.
- Esta audiência está adiada. - Sinto muito.
Ei. Ainda não viu tudo, menina.
Saúde.
Estás bem?
Tenho uma multa de excesso de velocidade para tratar amanhã.
Estás em grande em Naas. Não compraste nenhum juiz, pois não?
- Quem é? - Ballaugh.
Não te posso ajudar. Espero que não tenhas levado as palavras daquela drogada a sério.
O cérebro dela queimou-se há meses.
E não me chamaste aqui para falar de uma multa por excesso de velocidade.
Mudaste de ideias acerca da oferta do Gilligan?
Estou a escrever uma história. Apenas quero esclarecer umas coisas.
- És o meu homem. - Que queres agora?
Como é que vocês lavam o dinheiro que fazem nos negócios de drogas?
- São os casinos de Amesterdão? - Estás a dizer que sou um traficante de droga?
É capaz de falar a sério comigo? As franchises dos dois carros, o iate, a casa, férias.
Isso vem tudo dos bordeis? O homem dos impostos não se importa de onde vem o dinheiro?
Achas que ameaçaria os homens dos impostos? Treta. Estava com o meu contabilista.
O homem até foi justo. Estou legal. Não me podem tocar.
Quem disparou contra mim, John?
- Sabes tanto como eu, Verónica. - Sim. Preciso de ouvir da tua boca.
Gerry Hutch.
- Porque é parceiro do Gilligan, certo? - Olha, eu sou uma peça menor.
Viste a casa do Gilligan.
Ele tem uma casa de cavalos de 2 ou 3 milhões, que comporta 8000 pessoas.
Não estou na liga dele.
Então porque me faz todas essas perguntas? Do que se trata a história?
De ti.
- De mim? - Sim.
Vou dizer que és um traficante, dizer o teu nome, citar-te junto ao Hutch.
- Não podes fazer isso, Verónica. - Eu acho que posso.
- Se fizeres isso, eu sou um homem morto. - Pobrezinho
Escuta o que estou a dizer, Verónica. Eu estou a tentar ajudar, porra!
Aceita a oferta de Gilligan. Não posso controlá-lo, e não sabes até onde ele irá,
para não ir parar à prisão.
Eu vim com um fotógrafo, do jornal.
Ele está mesmo ali, ao lado da polícia. Sorri.
Deixa a minha porta, John.
Está? Só um minuto. Está?
Ela vai estar no tribunal de Naas, amanhã de manhã.
Venha comigo, porra. Venha.
Multa de £100.
Obrigada.
Muito bem.
Ela saiu.
Mãe? Estou a conduzir! Acreditas? Ele libertou-me!
Ele realmente ilibou-me. Amo-te. Falo-te depois.
Pois é. Mais uma reincidente que volta a uma sociedade decente.
Ela está a caminho.
Eu disse que era culpada como o diabo.
Verónica?
A reportagem de Verónica Guerin mudou o rumo da guerra contra a droga.
O seu assassinato estimulou toda a Irlanda, a tomar uma atitude.
Milhares de pessoas tomaram as ruas em protestos anti-drogas semanais,
que fizeram com que os traficantes saíssem de Dublin, e os barões da droga fugissem.
Após uma semana da sua morte, durante uma sessão extraordinária do parlamento,
o governo alterou a constituição da República da Irlanda,
para permitir que o tribunal constitucional congelasse as contas de barões da droga suspeitos.
Nesse ano, o Departamento de Processos Criminais, DPC, foi formado
e dado o poder para aceder e apreender
bens inexplicados de criminosos sobre suspeita.
Charles Bowden tornou-se prova do Estado, e foi a primeira pessoa na Irlanda,
a entrar no programa de protecção a testemunhas.
Brian Meehan foi condenado a prisão perpétua,
pelo homicídio de Verónica Guerin,
e os seus bens foram apreendidos pelo DPC.
Eugene Holland foi condenado a 20 anos de prisão, por tráfico de drogas.
Os seus bens foram apreendidos pelo DPC.
John Trayner escapou para Portugal,
e continua a lutar contra a extradição para não ser julgado por homicídio na Irlanda.
Os seus bens foram apreendidos pelo DPC.
Depois de uma longa batalha de extradição,
John Gilligan foi trazido de volta para a Irlanda, da Inglaterra,
e condenado a 28 anos de prisão por tráfico de droga.
Os seus bens foram apreendidos pelo DPC.
Nesse ano que se seguiu, a taxa de criminalidade desceu 15 por cento
Toda as pessoas na República da Irlanda, se lembram onde estavam quando
ouviram que Verónica Guerin havia sido assassinada, na estrada de Naas.
Nos 6 anos após a morte de Verónica Guerin,
mais de 196 jornalistas mundiais, foram mortos no decorrer do seu trabalho.